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“Sofre bem mais quem sofre ao sol de setembro no Norte, sem mais”, canta Elisa Maia em “Sol de Setembro”. Para quem vive no Norte, a frase dispensa explicação.

No calendário brasileiro, setembro é o mês em que começa a primavera. Mas nos Estados do Norte, o mês não representa de forma alguma aquele intervalo agradável entre o inverno e o verão que outras regiões podem imaginar.

Como tocantinense, setembro sempre foi um fantasma. Se julho é temporada de praias de água doce, o tocantinense se banha já se preparando pra caminhar pro corredor da morte: a dobradinha agosto-setembro é cruel, com setembro sendo o auge do calor.

De uma maneira geral, o tocantinense é monotemático quanto ao calor mesmo: a principal característica que nos descreve e nos marca é o calor. É difícil explicar. “Calor” parece uma palavra comum e uma sensação universal; remete até mesmo a sentimentos celebratórios no Brasil; mas o calor no Tocantins é diferente… sobretudo em setembro.

Também já virou tradição, marca, o calor de setembro no Tocantins. É um calor seco inflacionado pelas queimadas, que parece atravessar a pele até chegar ao humor. É a pior época. As viroses comem soltas, as pessoas ficam mal de tanto calor. Não é glamuroso.

Mas recentemente, quando descobri no trabalho da cantora e compositora amazonense Elisa Maia a música “Sol de setembro” (lançada durante a pandemia), foi como sentir uma semiuniversalidade dessa experiência.

Em entrevista exclusiva ao Musicazia, Elisa contou que já precisou contextualizar o verso quando o cantava em outros Estados. Eu, como tocantinense, apesar da distância homérica entre Palmas e Manaus, senti que a música era sobre a minha terra. Os primeiros versos, sobre alguém que não quer se levantar e ver o sol, parecem tirados de relatos meus de quando morava em Palmas. Eu abria a janela às 7 da manhã e o sol parecia dar um murro na minha cara.

O calor tocantinense já inspirou alguns escritos artísticos meus, e ainda nessa toada de reconhecer-me na arte de outros nortistas por meio dessa experiência norte-universal, descubro que há mais arte tocantinense inspirada pelo nosso clima.

É nesse contexto de calor de setembro que sai o álbum da banda tocantinense Soprü, Cidade do Suor (2026), ao qual o Musicazia teve acesso antecipadamente.

Curiosamente, há no álbum uma música (“Areia no teto”) que fala do mês de agosto (e sua poeira na cidade, folhas no chão”). Gosto de pensar que o setembro tocantinense é tão temido que a banda sequer se atreveu a mencioná-lo; só a preparação para ele já é intensa o suficiente pra render música.

Se a cantora amazonense Elisa Maia transformou o calor da capital do Amazonas em metáfora para o desgaste das relações, a banda tocantinense faz da capital do Tocantins a matéria-prima de um álbum inteiro.

O resultado é um disco em que o suor não é apenas aquilo que escorre do corpo sob o sol: é cansaço, desejo, tédio, vontade de fugir, apego ao lugar e, sobretudo, uma maneira de existir no mundo. É um som arrastado, não no sentido de maçante ou de músicas tapa-buraco, mas no sentido de fluidez, de deixar-se levar pela poeira e entregar-se para o mormaço.

É legal ver o indie pop e rock alternativo como matérias-prima para esses relatos; combinou. A banda goiana Boogarins já havia fundado esse precedente do rock alternativo como linguagem do cerrado. A Soprü caminha nessa mesma terra, com doçura e balanço, e com contexto lírico que justifica a unicidade do Tocantins em comparação com seu vizinho e Estado paridor.

Há na faixa “Linguagem dos homens” uma metáfora interessantíssima comparando Palmas com Roma e o calor daquela com o incêndio que marcou a história desta. Mas apesar da menção a outra cidade de outro país, o álbum tem um aspecto quase funcional para compor a imagem de Palmas e do pouco conhecido Tocantins no imaginário coletivo do Brasil, e faz isso referenciando o capim dourado (artesanato símbolo do Estado do Tocantins), ao lago de Palmas, às araras e arraias, à poeira, ao barro, entre outros marcadores da experiência local. Cidade do Suor torna Palmas específica o suficiente para que ela se torne reconhecível por quem nunca esteve lá.

É muito interessante ver esses elementos tão típicos de Palmas funcionando não só como paisagem, mas como ponto de vista. Isso me remete novamente a “Sol de setembro”, de Elisa Maia.

Quando a entrevistei, ela disse uma coisa brilhante: ela percebeu que falar que estava em Manaus e comentar o calor era também uma forma de mostrar não só do quê, mas de onde ela fala.

É quase político, ela disse, sobretudo considerando a arte feita por artistas do eixo sudestino — mas em “Sol de setembro”, quando ela subverte a lógica do arquétipo do calor como símbolo de alegria e claridade, ela coloca a sua Manaus, seu Amazonas, sua Amazônia como centro do mundo.

Elisa disse que o Norte não é usualmente o norte de suas composições, mas em “Sol de setembro”, foi. A música foi escrita pra falar de relações e de solidão, mas o ambiente físico acabou ganhando outra dimensão retrospectivamente: sofrer sob aquele sol extremo também era cantar sobre uma experiência ambiental que o corpo já conhecia. Elisa captou magistralmente a sensação do quanto dói muito mais sofrer sob o sol que, por si só, parece brilhar pra punir e não pra iluminar.

Porém, intrigantemente, eu não descreveria o som de “Sol de setembro” e nem de nenhuma das faixas de Cidade do Suor como tristes.

Pelo contrário, são envolventes. “Sol de setembro” é um reggae delicioso; Cidade do Suor tem faixas mais psicodélicas e introspectivas mas algumas até bem alegres. Há até uma certa vivacidade, um sobreviver que quer viver mais e melhor, uma apreciação da estética e do potencial da paleta ocre desbotada de sol ao seu redor.

É como se o artista nortista, apesar de não conseguir escapar do calor, também não consegue escapar da inebriação de quem é capaz de enxergar a miragem.

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A entrevista com Elisa Maia foi conduzida em maio de 2026, com foco na obra completa da artista. A conexão com o álbum da banda Soprü é de iniciativa do Musicazia para fins editoriais e não representa vínculo entre os artistas.